对于文学，我不敢妄言喜欢。只是怀着卑微的心情去仰视，用平和的心境去接近，只在寂寞、纠结的时候与书为伴，能把心中所想所思付的三两分于文字，便是最好不过的了。
　　我常觉得，人一生下来便要随时面对死亡的威胁，只是求生是本能，任何一个正常人都不会躲避这个天性——我们吃饭是为了活着，工作是为了活着，过马路小心翼翼避开飞驰而过的汽车也是为了活着——而求死，便是一种病了。
　　这种病的发作让人不可思议，有人想方设法结束自己的生命，不管它是绚烂如夏花还是悲切如秋叶。譬如顾城，这个黑夜的孩子，任性地结束自己觉得痛苦而旁人看来可望不可及的生命；譬如海子；又如川端康成，穿过长长的隧道，到达的不是雪国而是天国，留下迷雾一样暧昧的作品，影响一代又一代的文青和伪文青；又如三岛由纪夫；再如崩溃的弗吉尼亚·伍尔夫，不满足那间房间看得到的风景，终究选择将生命沉溺在冰凉的水底；再如茨威格……
　　选择轻生的作家们，大多有着不可超越的才华，文字在他们的笔下已经成了温顺的小猫，其优美其深邃，又岂是我等可比拟。天才们的痛苦往往在于世人理解不了他们的思想，在被举世承认之后又觉得玷污了那块属于自己的净土。又或者，他们也如我们一样，也有文字表达不出内心世界的郁闷，如果这样，是不是意味在文字面前，我们得更卑微？
　　老一辈们说，文学的功用在于能在钢筋水泥中守住自己的精神家园，这是腰缠万贯也不能体会的富足。物质匮乏的年代我没有经历过，十分富裕的生活料想也不会拥有，但我知道自己的内心，羡慕淡定雍容，渴望独立纯净的精神生活。
　　现在的尴尬在于：人生历练单薄、个人修养浅薄。哎呀，有时恨不得穿越到年华老去时看看，那时的心境想必不会浮躁如斯。浮躁真是种病，得了这种病，似乎比求死更显得可怕。习惯了心浮气躁，怕是不知道沉静之美了，急吼吼地求成长，急吼吼地求老去，会不会等真的韶华流逝，还会急吼吼抑郁，怪自己不曾慢悠悠地看那些风景？
　　文字的治愈能力就是在这样的时候方能体现吧！在得意的时候，翻翻古人箴言，告诫登高必跌重；失意的时候，躲在角落与文字为伴，反而更能寻找到归属感吧！世界那么大，几乎不会有时间精力一步步走遍，人间悲苦喜乐也未必能一一尝尽，我只愿能有个小小的风炉，在安静的角落煮水烹茶，放点点文字下去，任凭其中的香味愈来愈浓，取一杯暖暖饮下，慢慢抚平人生中可能遇到的伤痛。如此，有一天发现自己老了，也平和地能像叶芝的诗，头发花白，睡意昏沉，取下火炉边的诗集，慢慢吟诵，再回忆起当年走过的路，和路上遇见的可爱的人。